Jour quatre vingt trois :
Nostalgie et brouillard. Un clin d’œil aux œuvres littéraires morbides que je m’offusque d’en faire référence. Je suis dans un nuage d’incertitude. Il ne répondra plus. T je sais qu’il ne faut pas s’attacher aux choses que l’on ne peut avoir. Ce n’est pas comme si on était le genre de fille à tomber amoureuse. Abandonne-moi à mon être espiègle.
Nous sommes des oiseaux de passage, demain nous serons loin.
Nostalgie et brouillard. Un clin d’œil aux œuvres littéraires morbides que je m’offusque d’en faire référence. Je suis dans un nuage d’incertitude. Il ne répondra plus. T je sais qu’il ne faut pas s’attacher aux choses que l’on ne peut avoir. Ce n’est pas comme si on était le genre de fille à tomber amoureuse. Abandonne-moi à mon être espiègle.
Nous sommes des oiseaux de passage, demain nous serons loin.
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